Ca y est, le septième San Antonio bien entamé et je me met à jacter à mon boulanger en titi de Pantruche des années 50, le zigue entrave rien. moi dès que je dors je rêve que je bouquine les zaventures du commissaire, c'en est troublant, parole, y a des mousmés plutôt girondes qui écrivent 8897 avec le dargeot du haut de leur tabouret de bar, des employés des ptt renfrognés, des concierges qui avalent les mots et les kils de rouge, de la pluie de banlieue, de la gastronomie abordable et des morts suspectes.
Plus rien ne m'interesse que m'enfiler ces histoires comme d'autres les perles,
des ventrées d'argot de première qualité j'vous jure.
C'est ça qu'on appelle monomanie je crois.
Le grand Frédéric Dard rejoint big Jim Harrison sur mes étagères.
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